Bienvenue à Arkhalià!

Le soleil règne déjà dans la chambre blanche. Je m’assieds sur le bord du lit et je regarde autour de moi.

Le sol est pavé de petits carreaux rouges irréguliers. Les murs  sont de pierre ou de brique, soigneusement passés au lait de chaux. Sauf l’embrasure de la fenêtre et l’entourage de la porte, laissés en belle pierre apparente.

Sur une table basse, un pain, des fruits, un pichet et une tasse. Du poisson grillé sur un plat, une carafe d’eau pure. 

Sur le lit, on a posé des vêtements légers et clairs. Un pantalon et une chemise. Une paire d’espadrilles

Cette chambre me plait. Dans l’état de fatigue où je me trouve, son dénuement correspond merveilleusement à ce que je souhaite : me reposer, reprendre des forces.

Je tends la main et je saisis le pichet. Il est rempli de café brûlant. Je me sers une tasse. L’arôme profond, la saveur délicate et robuste m’extirpent complètement des brumes du sommeil. Je dévore le pain et le poisson.

Dans l’embrasure, une table de travail, élégante et sobre, et une chaise.

Je me lève, je m’habille et m’approche de la table. Un cahier épais, à la couverture blanche, y est posé en évidence, ainsi qu’un beau stylo de cuivre poli. Les pages du cahier sont vierges. Le papier en est d’aspect particulièrement agréable, d’un blanc légèrement teinté de jaune, feutré et souple, doux au toucher.

Il est certain que quelqu’un l’a placé ici en pensant que je souhaite écrire, ou pour m’inciter à écrire. L’idée me séduit. Dés que mes forces le permettront, j’y consignerai mes premières impressions.

Tenir un journal me sera certainement utile pour mon enquête.

Un coup d’œil à la fenêtre. Le soleil m’éblouit un peu. Je devine une place ombragée de beaux arbres.

La douleur à la gorge, lancinante, me reprend parfois. J’ai la tête qui tourne, mais je parviens à oublier la souffrance physique.

En furetant dans la pièce, je découvre une petite salle de bain aménagée dans l’épaisseur du mur.

Elle est spartiate, mais claire et propre. Je dispose de tout le nécessaire pour ma toilette. De l’eau courante, des serviettes moelleuses, des pains de savon colorés et odorants. Bleu, vert d’eau, violet, jaune safran, blanc translucide. Lavande, vanille, violette, fruits de la passion, caramel.

Dans cette salle de bain, il ne manque guère qu’une glace.

Tout en terminant d’avaler un fruit, je pousse doucement la porte et je descends un petit escalier de bois, aux marches grinçantes.

Je me sens revivre.

En bas, dans le vestibule voûté et dallé, une forme voilée se lève à mon arrivée.

-        Bienvenue à Arkhâlia, cher Monsieur.

C’est une femme d’une cinquantaine d’années, dont je n’aperçois que le visage ridé et souriant. Je ne sais que lui dire et je la remercie d’un mot banal. Elle reprend, avec une inquiétude presque maternelle :

-        Vous sentez vous bien ? Avez-vous besoin de quelque chose, cher Monsieur ?

Je lui réponds que non et je sors sur la place.

Arkhâlia ressemble à un gros bourg de pêcheurs, élégant et propre. Sous le soleil éclatant, les taches de couleur vives des façades se détachent franchement, séparées par les arêtes dures de pierre claire, aux angles des murs, autour des fenêtres et des portes.

Je ne vois pas la mer, mais je la sens. C’est ce qui me décide à marcher, pour aller à sa rencontre. Poussé par un fort appétit de sel, de vent et de voiles, je traverse la grande place déserte.

En quelques pas à peine, la perspective change. Une grande rue bordée de belles maisons aux fenêtres ouvragées, aux corniches sculptées, se découvre à moi. De rares automobiles, quelques passants, des  charrettes tirées par des chevaux ou des ânes. Beaucoup de bicyclettes. La paisible agitation d’une population laborieuse.

Les sons de la vie quotidienne tintent clairement, bien audibles. Le contraste avec la circulation fiévreuse des grandes villes occidentales est net, reposant.

Les étrangers doivent être peu nombreux, à Arkhâlia, car ma présence ne demeure pas inaperçue. Les passants me sourient. Les commerçants et les artisans interrompent leur travail et me saluent. Je me sens accueilli par une ville chaleureuse et amicale.

Les tenues européennes sont rares. Les habitants d’Arkhâlia préfèrent d’amples vêtements ornés, brodés et colorés, qui les couvrent de la tête au pied.

  De temps à autre, je croise des hommes à la tenue très sombre, vaguement militaire. Ils sont bien les seuls à ne pas me sourire. Je n’y prête pas beaucoup d’attention.

Beaucoup de symboles inscrits dans la pierre me sont indéchiffrables. Je ne m’y attarde guère. Mais l’un d’entre eux est tellement courant, qu’il paraît être celui de la ville ou de l’Etat. C’est une curieuse figure, mêlant formes féminines et animales.

Le soir tombe, insensiblement. Les passants se font plus rares. Les tâches d’ombre s’agrandissent et noient le pied des maisons. Aux fenêtres, ça et là, les carreaux s’illuminent. Intimité, chaleur des familles, des foyers. Petites vies protégées par un toit. Protégées de la solitude et de la nuit.

Mais Arkhâlia, accueillante, généreuse, est un rempart contre ma propre solitude. Celle du parfait étranger, qui parcourt une ville parfaitement inconnue.

Ma tête et mon regard me portent. Je ne sens pas monter la fatigue, qui engourdit peu à peu tous les membres.

D’un coup, elle me casse les jambes et les reins.

Il me semble que la ville se referme derrière moi. Si je me retourne, elle me propose d’autres paysages, conformes à mes sentiments. Le corail vivant ne cesse de se reformer sur mes pas.

Et je n’ai toujours pas vu la mer. Je la sens et je l’entend, pourtant, toute proche. Les vagues se fracassent sur des rochers. Au dessus des murs, parfois, je devine comme un halo phosphorescent, l’écume des vagues dans la nuit.

 

    Après bien des heures de déambulation fiévreuse, d’erreurs d’orientation et de retours sur mes pas, une façade blanche, toute simple. Elle se dresse devant moi, éclairée par la flamme jaune d’une lanterne.

    C’est mon hôtel. Je ne l’espérai plus. Je pousse la porte avec soulagement et je monte l’escalier sur la pointe des pieds. Comme si je retrouvais une maison familière, pleine d’amis et d’enfants endormis, qu’il ne faut pas réveiller.

Je me jette sur mon lit, exténué.

Aria, mon guide, est une jeune femme intelligente, cultivée et discrète.

Après ma mésaventure dans le dédale de la cité, les autorités ont sans doute voulu m’aider à mieux circuler dans Arkhâlia. A retrouver plus facilement mon chemin. Et, surtout, me dit-elle, à découvrir l’architecture, l’art, l’industrie, la vie des citoyens et les coutumes d’Arkhâlia, dans les meilleures conditions possibles.

Ils m’ont donc envoyé Aria.

-        Aria, peux-tu me dire où est la mer ?

Aria sourit et me demande gentiment de m’avancer de quelques pas sur la place. Puis, comme au jeu de marelle, elle me fait signe de me retourner.

-        Regarde !

Tout à côté de l’hôtel où j’ai passé la nuit, un quai, prolongé par un petit débarcadère se cache parmi les pins maritimes. J’entend le bruit des coques en bois qui s’entrechoquent. La grande eau salée est là, imprégnant toute la cité de sa puissante et paisible présence. Arkhâlia est un port de mer.

-        La mer est un peu partout à Arkhâlia, mon cher Genévrius. Ici, par exemple…

Elle vient de m’appeler par mon nom. Je suis Genévrius.

Aria maîtrise parfaitement plusieurs langues, dont le français et l’anglais. Je me découvre quelques rudiments de langue locale. Si nécessaire, elle fait office de traductrice. Le dialogue avec les habitants d’Arkhâlia, d’ailleurs spontané et naturel, ne présente donc aucune difficulté.

Le type féminin d’Arkhâlie est particulièrement charmant, en général. Aria ne faillit pas à la règle. C’est une grande femme brune, au teint mat, légèrement halé, aux doux yeux allongés, à la démarche souple et gracieuse. Comme toutes les femmes d’Arkhâlia, elle porte une robe longue et ample, qui l’enveloppe entièrement.

Elle ne quitte jamais son voile brodé qui ne laisse apparaître que l’ovale régulier de son visage.

L’accueil des Arkhâliennes est généreux et gracieux. J’estime parfaitement possible que l’une d’entre elles, dont Aria peut-être, m’accorde un jour ses faveurs. Pourtant, leur  type de beauté, tout spirituel, leur manière d’être et de se vêtir, pleine de pudeur, n’incitent pas à l’excitation des sens. 

Aria me propose de commencer par la visite du quartier du port, cœur toujours bruissant et battant d’Arkhâlia.

Je me souviens, avec un certain amusement, des erreurs et des détours d’hier. J’ai tourné en rond comme un voyageur égaré dans une épaisse forêt, épuisé et transi, par une nuit sans lune.

Aujourd’hui, sous le soleil éclatant, une jolie femme à mes côtés, c’est une autre ville que je parcours.

Une ville-ruban qui aligne ses hautes façades devant à la mer, comme pour la refléter, lui emprunter sa puissance ou se donner du courage avant de l’affronter. Une longée de pierre, alternant le rose, le jaune, l’ocre et le bleu, décorée de balcons et de moulures de marbre rose et blanc.

Un front de mer profondément entaillé par les grands canaux qui irriguent l’arrière port.

Nous suivons le quai quelques moments. Il est plein de cris, de déballages de poissons et de légumes, d’arrivages, de départs. Une multitude de bateaux à moteur, de barques de pêcheurs, de voiliers de plaisance se balancent, accrochés aux pieux fichés au fond de l’eau.

De grands oiseaux des mers sont perchés, ça et là, sur les pieux et les mâts.

La rade est fermée par un goulet, que les bateaux franchissent lentement, avec précaution. Au delà, c’est la mer. De l’endroit où nous sommes, je ne vois rien d’elle, sinon une frange d’écume mouvante, blanche comme de la neige.

Nous tournons le dos au port, pour nous enfoncer lentement dans le corps de la ville qui se fragmente autour des canaux secondaires, subdivisés à l’infini. La foule y est de moins en moins dense, à mesure que nous nous éloignons du quai.

Aria, avec gentillesse et subtilité, m’explique la géographie secrète de la ville. Elle me commente patiemment le langage de la pierre et de l’eau.

Arkhâlia n’a rien du labyrinthe déroutant qui s’est joué de moi l’autre soir. A qui sait la lire, la ville est sa propre carte.

Tout y est signe, reconnaissance, repère. Tout portique annonce une colonnade. Tout canal est enjambé par un nombre suffisant de ponts pour ne pas être un obstacle à la circulation. Toute statue de saint indique une église prochaine. Toute porte triomphale sert de préambule à une perspective bordée d’arbres. Et toute perspective trouve son équilibre dans les rues secondaires qui se répondent de part et d’autre de son axe.

Sur le chemin du retour, nous croisons encore quelques-uns un de ces hommes sombres. Ils attendent aux angles des rues et des places et ne regardent jamais dans les yeux. Ils m’ignorent, comme ils ignorent les autres passants. Et les passants les ignorent de même.

Je n’ose pas en parler à Aria. C’est la seule chose qui ne me soit pas douce et agréable, dans cette ville.

-               Ainsi va la vie à Arkhâlia, dit Aria en me quittant, devant l’hôtel.

En rentrant dans ma chambre, je trouve, sur la table, à côté de mon repas du soir et de mon cahier, quelques pièces de monnaie. Trois d’or et sept d’argent.

La frappe est nette, le métal pur. Les pièces paraissent neuves. Chacune est frappée, côté face, du subtil symbole de la cité.

Je les tourne et les retourne une à une. Je peux enfin regarder attentivement ce personnage fabuleux. C’est une femme, dont le corps se termine par une double queue de serpent. Elle tient un miroir à la main.

Ce matin, je distingue les signes d’une légère animation, en face de mon hôtel. A l’autre bout de la grand-place un peu assoupie.

Je m’approche, intrigué. On a tiré quelques chaises et tables, à l’ombre des grandes arbres.

Une demi-douzaine de personnes sont assises et devisent paisiblement. Un garçon jeune, souriant, à veste blanche, s’incline poliment à mon arrivée. Cela ressemble à une invitation.

Je remarque alors une enseigne de bois sculpté, fixée sur le mur de cette maison rose, au-dessus de la porte. Un seul mot y est inscrit, en lettres blanches sur fond vert :

« Olgadia ».

Je m’installe à une table et je demande un café.

Des accords familiers frappent mon oreille. Un harmonica, vite rejoint par un violon, attaque en sourdine une valse de Vienne.

Plusieurs clients m’adressent un discret sourire de bienvenue, sans me déranger. L’endroit est charmant. Sa tranquille animation me plait. Je me sens bien, légèrement engourdi, malgré le capiteux arôme du café. A cause d’une mauvaise nuit, fertile en rêves désagréables.

Je me laisse emporter par la valse et le bruit de fond des conversations.

Le petit orchestre est composé d’un violoniste, d’un accordéoniste, d’un joueur d’harmonica et d’un pianiste. Celui-ci est penché sur le clavier de ce qui me semble tenir de l’orgue de rue. Les instruments paraissent petits, presque de la taille de jouets ; ils sont décorés de manière naïve.

Le café est merveilleusement situé. De là où je suis assis, je peux laisser mon regard vagabonder sur les belles maisons de la grand-place. Ou bien observer l’enfilade de l’avenue qui remonte vers le centre ville.

Au-dessus des toits des maisons, se profilent les hautes tours, les flèches et les coupoles d’une très grande église.

De l’autre côté de la place, je devine la présence du port, entre mon hôtel et une rue bordée d’arcades basses.

Dans la lumière du matin, sous le soleil encore bas, la vue est équilibrée, apaisante.

Je demande au garçon le prix du café.

-        Deux sâkhrs d’argent, s’il vous plait, Monsieur Genévrius, me dit-il en s’inclinant avec une respectueuse courtoisie.

Je pose sur la table deux pièces d’argent. A ma grande surprise, il m’en rend une d’or. Mais je n’ai pas le temps de lui poser de question.

Une main légère se pose sur mon épaule.

Un sourire.

Aria est assise en face de moi.

-        Cher ami, me dit-elle, tu as fait le bon choix. Je te propose de prendre le café Olgadia comme lieu ordinaire de rendez-vous. C’est un endroit apprécié pour sa bonne musique et ses pâtisseries. De plus, il est fréquenté par des gens de qualité.

-        Quels gens de qualité ?

-        Des artistes, des prêtres, des intellectuels, des poètes, des politiques et bien d’autres gens cultivés et subtils. Tous ceux que tu as besoin de rencontrer pour ton enquête.

-        Je te fais confiance, Aria.

-        Ainsi va la vie à Arkhâlia, Genévrius.

C’est une formule habituelle dans la bouche des habitants de cette ville. Elle exprime la confiance réciproque et le plaisir d’être ensemble, au terme d’une discussion.

L’orchestre joue avec conviction un air de jazz, swingant et joyeux, que je crois connaître, sans pouvoir me rappeler son titre.

Nul mieux qu’Aria ne sait m’ouvrir les trésors cachés d’Arkhâlia. C’est le guide idéal. Elle connaît par cœur la carte de la ville et de ses alentours. Elle a ses entrées partout.  Elle sait deviner mes goûts artistiques, les monuments, les paysages que j’apprécie le plus et que j’aime découvrir. Avec elle ou sans elle.

Car l’aimable compagnie d’Aria n’a rien d’une contrainte. Si je le souhaite, je peux déambuler librement, prendre le risque de me perdre. Je me retrouve toujours dans Arkhâlia, je retrouve toujours Aria.

Elle me propose généralement de visiter la ville dans sa petite voiture bleue, élégante, sans marque et sans âge. Nous abandonnons celle-ci lorsque la promenade à pied, dans le lacis des petites rues, est inévitable. Ou simplement plus agréable.

Aria a réponse à toutes mes questions, dans tous les domaines de l’activité Arkhâlienne. Elles sont innombrables. Ma soif de connaissance est infinie. De la politique à l’art et à la littérature. De l’économie à la philosophie et à l’urbanisme, en passant par la théologie, la gastronomie et la pêche. Je veux tout savoir sur Arkhâlia. Je fais preuve d’une curiosité insatiable.

Aucun sujet n’est, a priori, exclu du champ de mon enquête.

Mais, dés qu’il s’agit de pousser un peu sur un sujet précis, de me faire rentrer dans l’intimité de la culture et des mœurs d’Arkhâlia, Aria évite de répondre directement. Elle préfère toujours m’orienter vers une personnalité haut placée, spécialiste reconnu dans son domaine et capable de me l’expliquer. Puis elle se retire avec discrétion, sur la pointe des pieds, alors que j’aimerai la retenir.

Il lui arrive aussi de répondre à une question en me proposant une visite, celle d’un monument, d’un quartier, d’un lieu particulier.

-        Arkhâlia parle d’elle même, me dit-elle.

Et souvent, grâce à elle, le langage inscrit dans la pierre, par les bâtisseurs, est  plus éloquent qu’un long discours.

Aria est beaucoup plus qu’un guide. C’est une précieuse médiatrice entre la ville et moi. Un point de contact fixe au sein d’une réalité changeante. Un lien, d’une solidité rassurante, dans un monde que je découvre peu à peu. Un passage.

Ainsi va la vie à Arkhâlia, comme le dit Aria. Mon journal est le témoin de ces journées heureuses, les premières d’un amour enfantin, ébloui, exempt de toute arrière-pensée, pour une ville encore presque totalement inconnue.

D’un ample geste de la main, l’Archipope me désigne, sous la haute voûte, une fresque monumentale représentant une vision panoramique de la ville.

Au premier abord, on remarque surtout l’inextricable forêt de flèches d’église, d’ogives, d’absides, d’arcs-boutants, de cloîtres, de colonnades.

-      C’est une œuvre de Frère Jan des Oiseaux, précise avec respect Krak Bachir.

Arkhâlia est bien une île. Même si, comme le suggère habilement l’artiste, les bancs de sable et trois routes la relient à la terre ferme lors des basses marées. De surcroît, l’eau de la lagune irrigue la ville, grâce à un réseau finement ramifié de multiples canaux.

Le labyrinthe des ruelles et des canaux s’ordonne nettement autour d’un grand axe, qui relie de beaux monuments publics. Cet axe majeur est lui aussi coupé par un axe plus petit qui mène jusqu’au port et au débarcadère, tournés vers la mer.

De ce côté-là, si l’on en croit l’artiste, Arkhâlia ne cesse jamais d’être accessible en bateau, même à marée basse. Le frère Jan des Oiseaux prend soin de représenter les embarcations, entrant et sortant du port par un étroit chenal.

Je contemple longuement la fresque, en silence. Elle est à la fois une carte en relief et une vue cavalière de la ville.

Chaque monument important y est visible en entier et parfaitement reconnaissable. La ville est donc envisagée sous plusieurs point de vue. Les plus minuscules détails des églises et palais sont magnifiquement saisis par l’artiste, dans le premier rayon du matin. Les couleurs sont franches, pures, comme lavées par la pluie.

Devant un tel chef d’œuvre, je ne parviens pas longtemps à cacher mon admiration. Je m’exclame :

-      Quelle perfection ! quel soin apporté au détail, quel réalisme !…comment le peintre a-t-il réussi à être à ce point fidèle ? Est-ce que Jan des Oiseaux peignait de mémoire ?  Ou peut-être d’un point haut ?

Avec une tendresse certaine, l’Archipope regarde le panorama, puis il tourne les yeux vers  moi et me dit aimablement :

-      En fait, excellentissime ami, ici, à Arkhâlia, les choses ne se passent pas exactement comme cela.

-      Que voulez-vous dire, Monseigneur ?

L’Archipope regarde à nouveau la fresque et semble s’absorber dans ses méditations. Une fois encore, c’est à moi de comprendre. Je dois faire une partie du chemin vers la réponse, sans poser de nouvelles questions. C’est une des règles de base de la politesse arkhâlienne.

Quelques instants s’écoulent, dans le silence religieux du cloître. Puis Krak Bachir, charitablement, vient à mon secours :

-      C’est l’artiste, reprend le secrétaire, presque à voix basse, sur le ton de la confidence. C’est l’artiste lui même. C’est Frère Jan. Il a peint ce panorama. De mémoire, certes, pour une partie. Mais aussi en utilisant sa riche imagination et sa fantaisie. Il a ainsi ajouté ces représentations de palais et d’églises. Voyez par exemple le Saint-Rédempteur, ou Sainte-Marie la protectrice. Regardez ce palais, le Haut-Conseil. Et puis, des architectes et des sculpteurs les ont trouvés si beaux, qu’ils les ont construits en prenant modèle sur la fresque.

Je remarque, sous la manche de son habit de séminariste, une longue cicatrice à la main droite.

La nuit est mauvaise, peuplée de visions pénibles. Je me tourne et me retourne sur ma couche, pourtant confortable. Les yeux grands ouverts, dans l’obscurité presque totale de ma chambre.

Un rêve effrayant et fort me poursuit. Pendant le sommeil, les images étaient d’une netteté parfaite, presque insoutenable. Mais, dés le réveil, elles dansent quelques instants dans ma mémoire, puis s’évanouissent. Ne subsiste plus que la vague image de faces grimaçantes, rouges et luisantes de sueur.

J’essaye de fixer le rêve sur le papier. En vain. Ce ne sont plus que des fantômes sans consistance. Il n’y a pas d’action précise à décrire, ni de personnages déterminés, ni de paysage distinct. Tout est dans l’impression, très forte, qu’il s’est bien passé quelque chose, et que ce quelque chose était irrémédiable et cruel.

Seule la psychologie de ces êtres conserve quelque réalité : âme noire de ceux qui aiment imposer la souffrance et l’humiliation aux autres, peur panique qui brouille la raison des victimes, folle angoisse qui s’empare du cerveau des petits enfants.

Avec un peu plus de succès, je consigne par écrit ma journée éblouie d’hier.

Longue promenade solitaire, aujourd’hui encore, dans les rues d’Arkhâlia. Les rêves cèdent la place à la douce réalité d’une ville baignée de soleil.

Je marche vers la mer. Au détour d’un pont de pierre, entre deux canaux qui débouchent sur le port, un vacarme m’attire, de loin.

C’est la criée.

Sur les étals de sels et de glace, à l’ombre des grandes halles de pierre, gisent des pêches miraculeuses, moissons de la lagune. Comme un coup de filet, ramené soudain des profondeurs, et livré en tribut à Arkhâlia.

Petits monstres luisants, à la gueule grande ouverte, surgis des gouffres, ébahis par la lumière du jour. Poissons plats, poissons ronds, poissons fins.

Huîtres, moules, coquillages décorés de motifs colorés et précieux, poulpes spongieux, calamars translucides affaissés sur un lit d’algues et d’éponges. Crabes et homards, brillants, cramoisis et bosselés, agitant vainement leurs pinces dérisoires. Crabes musiciens, crabes-saltimbanques, crabes pinceurs, crabes siffleurs.

Etoiles de mer, oursins, hippocampes, bernard-l’ermites.

Poissons volants, poissons torpilles, poissons-chats, poissons-chiens, poissons-perroquets, poissons-poules, poissons clowns. Dorades, turbots, raies, mérous, murènes, cabillauds, sardines, thons, saumons, aiguillettes, aigrefins, laniers, lémules, dorsades, stridures, burelles, mulons.

Et, ça et là, les inévitables ratons-laveurs, chapardant un bon morceau tombé de l’étal.

Ménagères bavardes et chalands moqueurs. Lourdes piles de caisses dont le contenu ruisselle brusquement dans les casiers. Seaux d’eau salutaires entraînant les débris de chair et le sang rose vers le canal, dissipant les odeurs inconvenantes.

Pavé net, frais et propre, prêt pour de nouveaux et fabuleux arrivages…

Toute une récolte, arrachée de haute lutte aux profondeurs hostiles. Un avant-goût de repas de Prince, salé et grillé, servi sur une terrasse, devant les vagues furieuses.

Avec, en sentinelles de ce festin, ces grands oiseaux de mer aux ailes blanches, si nombreux à Arkhâlia, dont je ne connais pas le nom.

Je pense publier in extenso cet entretien. Je n’ai pas trouvé mieux, dans mes recherches, comme explication de la Constitution Arkhâlienne. Mais Aria m’a parlé d’une prochaine « leçon de choses »

GENEVRIUS

Plusieurs écoles de jurisconsultes, fondées sur diverses lectures, s’affrontent sur le Grand Armorial et la Constitution Arkhâlienne. Quelles en sont les principales ?

URSINI

Il en existe trois. Selon la première école, les familles patriciennes, qui forment le Haut Conseil, sont en nombre limité pour toujours, mais cependant inconnu. Elles élisent parmi elles un chef, appelé duc d’Arkhâlie, ou, plus simplement, « Arkhaliarque ».

GENEVRIUS

Qui occupe aujourd’hui cette fonction éminente ?

URSINI

C’est notre ami Oto Variaz.

GENEVRIUS

Quels sont ses pouvoirs exacts ?

URSINI

Dans tous les cas, ce chef est censé tenir son pouvoir de l’Empereur. Sous cette réserve, l’Arkhâliarque dispose de tous les pouvoirs, mais il ne les exerce jamais.

GENEVRIUS

Quel Empereur, de quel Empire ?

URSINI

Je ne peux pas vous répondre précisément. Rien n’est dit dans l’Armorial de l’Empire, de ses limites, de son organisation. On ne connaît pas le monarque actuel, et son blason ne fait pas partie de l’Armorial.

GENEVRIUS

Les familles patriciennes sont elles obligatoirement chrétiennes ?

URSINI

Les patriciens sont en grande majorité chrétiens, mais on y trouve également de hauts dignitaires musulmans et quelques rabbis juifs.

GENEVRIUS

Vous m’aviez parlé d’autres écoles. Elles refusent la Constitution arkhâlienne ?

URSINI

Pas exactement. Mais d’autres jurisconsultes, regroupés dans une deuxième école, ont une vision radicalement différente. Selon ces auteurs, le Parti choisit en son sein tous les candidats à l’élection au Conseil Suprême de la Révolution et ceux-ci sont tous élus à la quasi-unanimité. On pense que par modestie ils s’abstiennent de voter pour eux-mêmes.

GENEVRIUS

Le Conseil Suprême est une émanation du Parti ?

URSINI

Non, dans cette conception, le Conseil Suprême est essentiellement une émanation directe du peuple. Toutes les autres institutions lui sont subordonnées. Il élit en son sein un Président, nommé Guide du peuple. Des conseils similaires sont élus dans chaque quartier, dans chaque village, dans chaque confrérie, mais ils sont susceptibles d’être dissout par le Conseil Suprême. Celui-ci n’utilise jamais cette prérogative. Cette école est celle de la Révolution Institutionnelle Permanente.

GENEVRIUS

Et la troisième école ?

URSINI

Elle insiste sur le rôle des Confréries. Comme vous le savez, il existe un nombre incalculable de Confréries, dont le rôle politique est en tout état de cause considérable. L’organe de direction de la Cité est appelé Conseil supérieur des Confréries.

GENEVRIUS

Toutes les confréries ont le même poids ?

URSINI

Non. La plus prestigieuses des Confréries est sans conteste celle des ouvriers typographes, qui dispose toujours du dernier mot lors de la publication de tout acte officiel, quel qu’il soit.

GENEVRIUS

Vu sous cet angle, le Conseil de la Confrérie des typographes est une instance d’appel par rapport à toute autre instance.

URSINI

Exactement.

GENEVRIUS

Existe-t-il d’autres interprétations de la Constitution ?

URSINI

Oui. Entre les trois écoles principales, des passerelles sont tendues par des écoles intermédiaires qui tentent de concilier deux des différentes approches, ou les trois en même temps. Certains démontrent avec talent que trois organes de gouvernement cohabitent et s’organisent selon des hiérarchies variées. D’autres mettent en doute l’existence même d’un, deux ou des trois organismes. Enfin, quelques-uns simplifient le problème en considérant que leur propre Confrérie, celle des jurisconsultes, compte tenu de son pouvoir d’interprétation, se situe au sommet de toute la hiérarchie politique d’Arkhâlie.

GENEVRIUS

Cela ouvre d’immenses perspectives...

URSINI

Ces écoles secondaires sont les plus intéressantes intellectuellement, parce qu’elles déploient des trésors d’ingéniosité dans l’art de lire et de commenter le Grand Armorial. Il en est ainsi de la fameuse « querelle des typographes et des jurisconsultes ». Les premiers rappellent qu’ils ont le dernier mot sur la publication de tout document officiel. Les seconds qu’ils ont le pouvoir d’interpréter ces documents. Les débats sont riches, passionnés, suivis par un public jeune, d’étudiants. Mais nul pouvoir, nulle nomination ne sont en jeu. Les décisions prises ne sont pas différentes selon que telle partie l’emporte. La composition du Haut Conseil n’en sort pas modifiée.

GENEVRIUS

Dés lors, à quoi servent de telles querelles théoriques ?

URSINI

A voir le même problème, la même idée, la même réalité, sous plusieurs angles différents, pour le plaisir de la joute oratoire et de l’habile construction logique.

INVITATION

Vous être cordialement invités, mardi 26 septembre à 18 H, au Cube, centre de création numérique d’Arc de Seine, à Issy-les-Moulineaux, pour le lancement du nouveau roman de Pierre de La Coste, "Arkhalià, le livre sans page", publié aux éditions Lampsaque.

A 18H, présentation du livre et débat, avec Florent Aziosmanoff et l'auteur

A 18H45, Atelier d'écriture. Les participants qui le souhaitent sont invités à imaginer une "chute" supplémentaire au livre et à l'ajouter au blog www.arkhalia.org . Ceux qui sont interessés peuvent demander dés maintenant les épreuves du livre au format PDF par e-mail (delacoste@argia.fr)

A partir de 19H30, cocktail et dédicaces du livre.
 
 
RSVP au Cube : 01 58 88 3000 ou accueil@art3000.com

LE CUBE - ART3000
20, Cours Saint Vincent
92130 Issy-les-moulineaux
Tél. 01 58 88 3000
www.lesiteducube.com

COMMENT VOUS RENDRE AU CUBE ?
 
EN TRANSPORTS EN COMMUN
Métro : Ligne 12 - arrêt « Mairie d’Issy » + bus 123 - Arrêt « Chemin des Vignes »
(5 mn de trajet au départ du métro, bus toutes les 5 mn).
RER C - station  « Issy » - sortie « allée des Carrières » puis suivre les indications.
(à 5 mn de la gare)
Tramway : T2 - station « Les Moulineaux » – (à 2 minutes en face de la gare)
 
EN VOITURE
De Paris, prendre le Quai de Stalingrad, Sortie La Ferme-Billancourt. Après le Rond Point,
prendre la rue Aristide Briand, puis première rue à droite, Cours Saint Vincent.

télécharger le plan (PDF)

http://www.lesiteducube.com/site/statiques/fichiers/plan_acces.pdf

Je reviens, comme tous les jours, à mon journal. Je m’y accroche. Je n’écris pas quand je veux écrire. J’écris quand le livre veut s’écrire.

Une petite pluie glaciale bat la vitre de ma chambre. Opportune, elle m’oblige à rester enfermé plusieurs heures et à écrire. Je me sens bien, dans la douce tiédeur de la pièce familière.

Ecrire est un doux supplice. Sans bruit, la plume d’or du stylo de cuivre poli court aisément sur le papier épais et souple. J’ai davantage l’impression de tisser une toile que de tenir un journal.

Moi dont l’écriture est illisible, depuis que je me suis mis à l’ordinateur, je suis étonné de ma capacité à produire un texte aussi clair et net. Les pages se remplissent régulièrement, sans rature, de lignes de caractères arrondis, parfaitement lisibles. Tel un habile artisan d’Arkhalià, je suis penché sur un métier à tisser du texte.

Une chose, cependant, m’intrigue. J’ai le sentiment de ne pas relire exactement le journal que j’écris. Je note plusieurs faits étranges : je numérote les feuillets, je donne des titres à mes chapitres et je sépare soigneusement chaque exercice quotidien d’écriture en passant à la page suivante.

Or, rien de tout cela ne subsiste lorsque je relis mon texte. Je ne m’y retrouve pas dans cette suite ininterrompue de paragraphes qui ressemblent à un chapelet d’îlots sablonneux sur la lagune.

Mieux encore, des évènements, des lieux, des paysages, me paraissent changés de place ou bien tout simplement ajoutés, incorporés au texte initial. Sauf erreur de ma part, je suis allé deux fois voir Monseigneur Séraphis, or je ne retrouve la trace que d’une seule visite.

Nous avons dépassé l’île de Kryss, sans nous y arrêter, il est vrai. Mais nous avons aussi poussé vers les Grandes Arkhâles. Où sont les notes sur le rassurant paysage que forme ce bel et verdoyant archipel ?

En revanche, je n’ai pas souvenir d’avoir noté toutes ces citations de Porphyre. Elles se sont immiscées dans ma mémoire, puis dans mon texte. C’est un peu comme si quelqu’un pratiquait un « copier-coller » permanent sur mon journal, à mon insu. Je n’ai pas à m’en plaindre. Ce que je lis est plus précis, plus concis, plus clair, en un mot meilleur, que ce que j’écris.

Je rassemble des informations éparses, je les jette sur le papier. Et me voici à relire un texte qui semble avoir trouvé de lui même sa force et sa cohérence. Mais comment puis-je m’y retrouver, si ce journal n’est pas ce fil d’Ariane que je souhaite suivre, dans cette ville polymorphe et changeante? Et comment faire avancer mon enquête, sans m’appuyer sur ces notes, objectives et sincères, que j’accumule sur la ville, ses habitants, leur culture, leur mœurs ?

Ce journal me semble un livre encore enfant. Mais son avenir m’inquiète: à quoi est-il destiné ?

Territoires de l'imaginaire

Rencontre-signature avec Pierre de La Coste et Cherokee

à partir de 19 heures 30
Dîner-débat: 20 heures 30
Spectacle de Poésie : 22 heures.
au

30 rue de Bourgogne 75007 Paris
Tél : 01 47 05 06 03

Par Blaise Rosnay sur poesie.net

Depuis « toujours », les poètes, les écrivains, les artistes en général ont conçu dans leur esprit des pays, des villes et des paysages : « ...à côté de ce qui est, ce qui aurait pu être...» écrit Henri Michaux en postface d’un de ses recueils de poèmes où il décrit les moeurs et les coutumes de tributs imaginaires aux moeurs étranges, qui cependant, entre les lignes, nous parlent de l’étrangeté même de notre vie et de nos usages quotidiens.
Ainsi en est-il aussi de René Daumal, qui, dans « La Grande Beuverie », nous invite à l’accompagner dans un voyage initiatique dans une société cocasse et inquiétante qui ressemble beaucoup... à la nôtre.
Faire un pas du côté de l’imaginaire, changer de perspective pour observer la réalité la plus quotidienne : c’est ce à quoi nous invitent parfois les poètes.
Le premier recueil de Pierre de La Coste « Poèmes faciles » rassemblait les émotions d’un poète encore adolescent qui pénétrant dans le monde des adultes y portait ses rêves et ses mélancolies d’enfant.
Avec son poème "La Ville", Pierre de La Coste nous entrainait dans une promenade au coeur de n’importe quelle ville moderne, où se lisent les strastes du temps, où se confrontent le chaos et le désir d’harmonie (et c’est la vie).
Avec son roman "Arkhalià", superbement illustré par Cherokee, Pierre de La Coste nous demande encore de l’accompagner pour une promenade, une enquête, une exploration, à travers un pays parfaitement hospitalier — trop parfaitement hospitalier peut-être ? Arkhalià.
Le Vendredi 15 décembre, Pierre de La Coste sera parmi nous pour présenter le journal qu’il a tenu durant son voyage à Arkhalià, et la soirée du Club des Poètes sera consacrée à l’exploration des pays imaginés par les poètes.

-        Quelle est l’origine et la signification du symbole d’Arkhalià, cette femme aux deux queues de serpent ?

Le café Olgadia, tard dans la nuit. Avec Aria, Yaçile, Oto, Ysée, Ambrose et quelques uns de leurs amis étudiants. Nous discutons des subtilités de la Constitution.

Ce symbole est une des clé du Grand Armorial et donc de la politique arkhâlienne. Et le personnage, mi-femme, mi-bête, est aussi le sujet de la dernière histoire du Fablier des Grandes-Arkhâles. Celle que je me refuse à lire. C’est donc une double curiosité que je cherche à assouvir, et mes amis ne s’y trompent pas.

-        Ta question est pertinente, très clairvoyant ami, reprend Oto. La réponse est difficile. Nous allons la poser à un conteur. Tu connais le début de l’histoire…

-        Oui. Cela doit commencer par « En ces temps là, dans les Grandes-Arkhâles… »

Un très jeune homme, Balthassar Urfan, se lève d’une table voisine. C’est un étudiant en mythologie, l’un des meilleurs amis d’Ysée. Il reprend ma parole au bond :

-        En ce temps là, dans les Grandes-Arkhâles, un pauvre chevalier, nommé Thibaudin, membre de la Cour du Roi, chassait le sanglier dans la forêt, avec son suzerain.

Balthassar est grand, sec, chevelu. Il a la verve communicative et le regard de feu. L’attention du public se braque subitement sur lui. Il est le centre du café Olgadia et donc du monde.

On traquait une énorme bête, aux défenses énormes, qui avait déjà éventré de nombreux chiens. Lorsque le sanglier fut acculé, le Roi décida de le servir lui même. Il tira sa dague et s’approcha du cercle hurlant.

Mais, au dernier moment, se sentant mourir, la bête, blessée, chargea le Roi.

Thibaudin tira alors à son tour son épée, pour défendre son suzerain, mais dans sa charge furieuse, le monstre, après avoir fait tomber le Roi, dévia la lame de Thibaudin et celle-ci blessa mortellement le Roi.

Les conversations s’éteignent peu à peu. Tout le public du café écoute attentivement. L’orchestre cesse de jouer. Seul le piano ponctue de quelques notes graves et lentes la déclamation de Balthassar.

Sans attendre la mort du Roi, qu’il aimait, Thibaudin décida de quitter sa cour, sachant qu’on ne lui pardonnerait jamais ce meurtre, même involontaire.

Il se mit à errer, mourrant de faim et de soif, dans la profonde forêt qui couvrait alors une grande partie de l’île d’Arkhâle.

Triste était son cœur et le désespoir ne quittait pas son esprit.

Soudain, dans une clairière, auprès d’un fontaine à la margelle de marbre, il découvrit une Dame d’une grande beauté, entouré par ses demoiselles de compagnie. Elle  peignait ses longs cheveux blonds en se regardant dans un miroir.

Dés qu’il la vit, Thibaudin l’aima et voulut l’épouser. Sans plus attendre, il mit un pied à terre et fit sa demande.

La Dame lui répondit qu’elle s’appelait Ysèle, qu’elle accédait à sa demande, à une seule condition, sans laquelle le mariage serait défait et invalide. Mais s’il acceptait cette condition, il recevrait le Pouvoir, la Gloire et la Richesse.

Thibaudin répondit qu’il acceptait la condition, quelle qu’elle soit, pour la seule beauté de la Dame.

Ysèle lui dit alors : tu devras chaque semaine me laisser seule dans ma chambre, sans chercher à me voir. Thibaudin accepta.

Lorsqu’il furent mariés, Ysèle conseilla à son mari de retourner à la Cour du Roi. Thibaudin obéit.

Le fils du Roi défunt avait été couronné. Emu par la beauté d’Ysèle, il pardonna à Thibaudin et proposa aux jeunes époux de choisir un cadeau royal.

Ysèle dit à son mari de demander au roi autant de sable qu’un filet de pêcheur pouvait en couvrir sur une plage. Etonné, Thibaudin suivit à nouveau ce conseil, tandis que les barons s’esclaffaient à cette demande.

Mais, le lendemain, la marée était basse. Ysèle prit un grand filet de pêcheur, en défit tous les nœuds et enserra ainsi un grande plage de sable qui devint le fief de Thibaudin.

Sur cette plage, Ysèle construisit une ville, en une seule nuit, qu’elle appela Arkhalià.

Thibaudin se fit appeler Thibaud d’Arkhâle, Seigneur Arkhalià et de nombreux marchands ou pêcheurs  vinrent se fixer dans cette ville qui devint puissante et riche.

Un silence. Quelques notes, de la main droite.

Pourtant, certains compagnons de Thibaud versèrent dans son cœur le fiel de la jalousie. Ils prétendirent qu’Ysèle s’enfermait chaque semaine dans sa chambre pour abriter un amour coupable.

Troublé par leurs propos, Thibaud d’Arkhâle prit son épée et perça un trou dans la porte de la chambre.

Il vit que sa femme se baignait en peignant ses longs cheveux blonds, le miroir à la main, et que son corps se terminait par deux queues de serpent.

Se sentant découverte, Ysèle poussa un cri. De longues ailes lui poussèrent sur les épaules et elle s’enfuit par la fenêtre.

Ménageant son effet, Balthassar fait une pause, laissant le piano gronder comme un soir de tempête. Puis il reprend :

On raconte qu’Ysèle détruisit Arkhalià en une nuit, fit torturer, massacrer tous ses habitants par des hommes-monstres venus de l’île de Kryss, et que la mer recouvrit toute la ville.

Mais on raconte aussi que Thibaud d’Arkhâle fut par la suite élu Duc par toute la noblesse d’Arkhâlie.

Et que ce fut lui le premier Arkhâliarque.

Ainsi finit la légende d’Ysèle et de Thibaud d’Arkhâle.

Balthassar Urfan se rassieds parmi nous, sans dire un mot de plus. D’un trait, les yeux clos, il boit un verre de Sycophras blanc. Quelques applaudissements discrets saluent la fin de sa performance. L’orchestre se remet doucement à jouer.

-        Tu comprends maintenant la signification du blason d’Arkhalià, me dit Aria.

-        Il ne peut pas y avoir de plus claire réponse à ma question. Je te remercie, Balthassar ! Je vous remercie tous…

Demain, je n’ouvre même pas le Fablier des Grandes-Arkhâles. J’ai fini de le lire. C’est une porte qui se ferme et je le regrette un peu. Mais mon enquête avance.

Vous pouvez retrouver le café Olgadia ici

Article de Frédéric Vignale

Dans "Le mague"

Pierre de La Coste est un inventeur. Il a fait le pari fou depuis son entrée en littérature d’expérimenter de manière très audacieuse de nouvelles formes romanesques. Quelques années après un livre très conceptuel avec l’alibi narratif du personnage de Fred Forest, il nous revient aujourd’hui avec Arkhalià, un petit livre par son format mais très ambitieux dans sa construction, son contenu et sa forme. Arkhalià est un livre sans numérotation des pages, un roman interactif qui ne comporte pas qu’une seule chute, mais une infinité. On peut même ajouter sa propre fin sur le site dédié au livre.

Arkhalià est à la fois le livre d’un écrivain, celui d’un poète mais aussi celui d’un artiste contemporain illustré par les dessins hors du temps de Cherokee. La voix qui parle dans Arkhalià s’exprime dans une prose poétique exigente, belle, construite, pensée pour être une langue universelle, intemporelle.

Pierre de La Coste fait montre ici de ses grandes qualités littéraires au profit d’un voyage dans les distorsions d’un espace temps qui n’est jamais le même, au sein d’une page qui n’est jamais arrêtée.

Nous sommes au sein d’un spectacle interactif, comme un tableau ouvert sur les mondes passés, présents, futurs. Architecte de l’imaginaire, Pierre de La Coste fasciné par ce rêve fou d’inventer ses propres cosmogonies, trace les décors sans limite d’une cité avec ses propres règles.

Que dire de cet environnement sinon qu’il est un foisonnement intellectuel où la bibliothèque d’Arkhalià fait figure de paradis pour érudit et rêveur, esthète et adorateur du mot juste.

L’histoire d’Arkhalià est proprement inrésumable, c’est un périple sensitif, une fuite de l’esprit, une traversée des chemins qui restent à emprunter, des terres vierges qui méritent d’être foulées avec enthousiasme. Un livre qui est tout simplement inclassable, un long poème qui pourrait se lire dans tous le sens, une visite intime des profondeurs des temps.

Sublime. Etonnant et qui n’a rien à envier aux grands maîtres littéraires à qui Pierre de La Coste fait des clins d’oeil subtils.

Dans l’amphithéâtre bondé, les étudiants attentifs noircissent avec zèle des cahiers de notes. La conférence magistrale donnée par Boryl d’Ursini, en toge bleue, dure depuis un certain temps déjà. Elle n’est pas terminée. Mais Boryl choisit d’inviter un groupe de ses auditeurs à rejoindre une autre conférence, qui se déroule au même moment, à un autre étage de l’Université.

Tandis que les jeunes gens s’engouffrent dans l’escalier en bois à double révolution reliant les salles, le conférencier poursuit son propos.

Comme à l’ordinaire, Boryl est clair, précis, presque minutieux. Ni le sujet de sa propre conférence, ni celui de celle qu’il vient de recommander ne me semblent explicites. Je ne sais de quoi il parle, mais son verbe envoûte l’auditoire. Sujet juridique, sans doute ; mais aux confins du politique et, probablement, du religieux.

Je me rends donc dans la deuxième salle pour en savoir plus. Le professeur, corpulent et jovial, vient lui aussi de séparer son groupe en deux. Il reprend avec fougue le chemin de sa pensée, parfaitement claire et intelligible. Il est impossible de savoir quelle matière est ici enseignée, le sujet de son cours ou même le domaine intellectuel qu’il aborde. Je note que sa toge est d’un bleu légèrement plus clair que celle de Boryl.

Je parcours l’élégant ensemble que forment les salles de cours, de conférences, les escaliers, les corridors aux parquets et aux boiseries cirées, la cafétéria bourdonnante de discussions et la librairie.

L’architecture de l’Université d’Arkhalià est toute intérieure. Tout part de cette structure en grands amphithéâtres, surmontés de coupoles de verre et irrigués par des escaliers monumentaux. Quant à l’architecture extérieure, j’ai peine à la décrire.  Je l’ai tout juste aperçue en entrant. L’Université n’est pas un bâtiment marquant d’Arkhalià. Je n’en ai pas fait le tour et je ne sais dans quel quartier le situer.

Dans une salle d’exposition, au sous-sol, des étudiants proposent à la lecture des thèses et des mémoires inachevés, que les professeurs corrigent en public et qui sont aussitôt envoyés à l’impression.

Une revue, actualisée en permanence, publie les actes des colloques et  les cours des professeurs. Dans chaque numéro, d’anciens enseignements sont réimprimés, sur un papier épais et jaune, frappé aux caractères de plomb. Plus loin, dans le même volume, des pages à l’aspect vieillot et gris amènent aux cahiers modernes, produits informatiquement.

Sur un large palier, des vitrines proposent des manuscrits originaux, des incunables, de gros in-folio, des enluminures aux couleurs rares et crues. D’habiles  voleurs, vêtus de noir, déménageaient, avec précaution le contenu de certaines vitrines. Dans l’indifférence générale.

Un fascinant roman interactif, dont le héros est en quête d’un Graal dans une cité imaginaire.

Christophe Rouet (Famille Chrétienne, 12 mars 2007)

Arkhalià est une cité médiévale imaginaire dont l’auteur, Pierre de La Coste, prétend que c’est une forme de purgatoire. Une cité polymorphe, qui change de forme selon les circonstances, et que le lecteur pourra façonner à sa guise en imaginant la suite sur Internet, comme dans un jeu de rôles (1).

L’œuvre, inspirée de Borges, est une sorte de roman interactif fascinant, «le livre sans page qui ne comporte pas une seule chute, mais une infinité». Le héros, Genévrius, un Tintin sans houppe, reporter comme lui, est en quête d’un Graal et s’interroge sur ses semblables, le sens de la vie, le sens du sens.

Lorsqu’on entre en Arkhâlie, on pense inévitablement aux Balkans. Les trois «religions du Livre» y cohabitent, le café se boit à la turque, le parti communiste y est une institution tout comme l’Eglise orthodoxe… On pourrait être en Bosnie, en Croatie, au Montenegro… La cité doit aussi beaucoup au «village» de la célèbre série britannique Le prisonnier qui explosa comme un cocktail Molotov en 1968 sur les écrans de télévision. En outre, La société du spectacle, de Guy Debord, n’est pas étrangère à l’auteur, ancien journaliste et longtemps «nègre» de plusieurs ténors politiques. C’est pourquoi il a créé cette ville où chacun possède son double, son clone : «Un vieux mythe de la tradition européenne que j’ai moi-même expérimenté à titre professionnel», ironise-t-il.

Arkhalià est une ville de culture où la philosophie augustinienne du moine Porphyre (héros fictif imaginé d’après Porphyre d’Alexandrie, père de l’Église et néoplatonicien) impose le respect des différents protagonistes. Le débat intellectuel y mène le bal, entre un rabbin, un communiste, un pope et un musulman qui disputent sans fin : «Une manière de s’interroger sur la gnose alors que la religion révélée a déjà tant à nous offrir», conclut l’auteur.

(1) www.arkhalia.org

Arkhalià – Le livre sans page, par Pierre de La Coste, éd. Lampsaque, 19 euros.

15h-17h : Dédicace de Pierre de la Coste co-fondateur de la Fête de l’Internet et auteur du roman : Arkhalià. Le 24 mars à la Médiathèque de Parthenay.

Pierre de la Coste est l’invité d’honneur de la Fête de l’Internet à Parthenay, en qualité de co-fondateur de cet événement national. Il animera une rencontre avec le public à la Médiathèque de Parthenay le samedi 24 mars à partir de 15 heures.

Nous avons la joie de l ‘accueillir dans le cadre de la promotion de son livre Arkhalià, le livre sans page, illustré par sa compagne Cherokee. Ce livre a été largement inspiré de la légende de la Fée Mélusine, ce qui nous a beaucoup séduit. Cet auteur, essayiste et poète a réalisé une œuvre tout à fait originale puisqu’il existe autant de chutes différentes  que l’imagination le consent.

Arkhalià, c’est un peu une terre promise qui change de forme selon l’humeur de celui qui la traverse. Cette ville est un labyrinthe habité par une population qui compose entre modernité et tradition.

« Arkhalià ressemble à un gros bourg de pêcheurs, élégant et propre. Sous le soleil éclatant, les tâches de couleurs vives des façades se détachent franchement, séparées par les arêtes dures de pierre claire, aux angles des murs, autour des fenêtres et des portes. »

Le narrateur est à Arkhalià pour y mener une enquête. Son regard et son récit guident le lecteur dans la découverte de cette étrange mais jamais inquiétante ville.

Ce roman est dans la lignée des œuvres portées par ces auteurs qui n’envisagent plus l’écriture sous la forme unidimensionnelle de la feuille de papier mais sous la spirale de l’écriture que l’on appelle aujourd’hui hyper textuelle. Cette forme d’écriture est présente dans les nouveaux contenus multimédia qu’abrite la toile du net. Elle a pour principe de créer une interactivité entre l’auteur et le lecteur à la fois sur le récit mais aussi dans certains cas dans l’écriture. Il est possible aujourd’hui de participer à l’écriture d’une œuvre en ligne mais aussi d’être son propre guide dans la conduite de la narration. Ce système en arborescence consiste à ouvrir autant de fenêtres que l’imagination du lecteur-internaute le désire.

De par sa volonté de ne pas figer l’histoire, Pierre de la Coste a permis à l’aventure d’Akhalià de se poursuivre sur le blog : http//www.arkhalia.org. En effet, il est proposé aux lecteurs-internautes de réinventer la fin de l’histoire. Pierre de la Coste sera donc présent à la Médiathèque de Parthenay pour ouvrir le débat sur les nouvelles formes d’écriture dans le paysage multimédia.

La Librairie de Gâtine sera présente pour animer un point vente de ses oeuvres.

Renseignements : 05.49.94.90.42

Retrouvez l'entretien avec Pierre de La Coste, réalisé par Christian Lavigne pour le réseau francophone Toile Métisse, lors du Salon du livre de Paris, le 25 mars 2007 sur le stand de Desclée de Brouwer-Parole et silence, diffuseur d'Arkhalia.

entretien avec Pierre de La COSTE
envoyé par toile-metisse

Arkhalià, le livre sans page, de Pierre de La Coste, publié aux Editions Lampsaque, est disponible en librairie (diffusion Volumen) et sur internet, dans toutes les librairies en ligne, comme Fnac.com et Amazon.com.

  Quatrième de couverture:

Je ne me fais plus d’illusions. Arkhalià change de forme selon les circonstances.

Lorsque je me dirige à l’aveuglette, en me laissant guider par ma fantaisie, la ville se recompose derrière moi. Il n’est aucunement possible de revenir au point de départ par le même chemin.

Ces distorsions de l’espace expliquent sans doute pourquoi les Arkhâliens ont souvent besoin de leurs « doubles » pour apparaître en certains endroits de la ville.

En fait, un citoyen d’Arkhalià est comme attaché à un lieu ou à un quartier précis. Il fait corps avec son environnement, comme un coquillage cramponné à son rocher. L’existence de ces doubles est donc liée à la disparition du temps à Arkhalià...

Pierre de La Coste, né en 1962, a été journaliste et « plume » de plusieurs ministres. Il est l’auteur d’un essai (L’Hyper-République, Ed. Berger-Levrault), d’un roman (Qui veut tuer Fred Forest ? Ed. 00h00.com), de recueils de poèmes (Ed. Club des poètes). Avec Arkhalià, il plonge le lecteur dans l’utopie théologique et politique d’une cité polymorphe, qui pourrait être inspirée de Gracq, Jünger ou Borges.

Les illustrations sont signées de Cherokee.

Pierre de La Coste dédicacera Arkhalià, le livre sans page, le week-end des 2 et 3 juin, lors de deux séances de signature: le samedi 3 juin (après midi) à Saint Jean de Passy, pour la traditionnelle "fête des familles"; puis le lendemain, dimanche 4 juin, à partir de 12H, lors des non moins traditionnelles "Journées missionnaires" de Saint Louis de Gonzaque.

La cité d'Arkhalià est peu informatisée. Les ordinateurs sont reservés aux tâches subalternes et les Arkhaliens préfèrent envoyer leurs messages par la poste...à cheval, qui les achemine avec une majestueuse lenteur.

Néanmoins, on peut imaginer que la Grande Bibliothèque d'Arkhalià et le Haut Conseil, siège du pouvoir, sont connectés. Il est probable qu'ils sont sous Logiciels libres. C'est la raison pour laquelle vous retrouverez Pierre de La Coste qui interviendra à Paris Capitale du Libre, au palais des Congrès de la Porte Maillot, le 13 juin à 16H30, pour présenter Arkhalià sur le thème "Arts libres, Utopies et mondes persistants"

Exprimer le lien

Par Richard de Sèze dans Les épées

Arkhalià possède le charme des ouvrages où l’auteur récapitule d’abord pour son propre usage ce qui lui plaît : d’où une grande liberté et surtout une grande intimité. Le lecteur est invité, s’il lui plaît, à parcourir avec l’auteur ses géographies secrètes, à visiter ses meilleurs souvenirs, à partager ses discussions. Arkhalià s’apparente presque à un essai, précisément à cause de cette liberté de ton. Ni roman, ni poésie, ni traité philosophique, ni témoignage (brrr !), le livre mêle avec bonheur tout ce qui fait un homme : sensations physiques (l’auteur vénère le café, le spectacle des aliments), lieux découverts (la Méditerranée  d’une extrémité à l’autre), rencontres (livres, œuvres, gens) et idées.

Le narrateur part à la recherche de lui-même, dans une ville étrange où le temps passe autrement qu’ailleurs, voire ne passe pas : au gré des rencontres qu’il fera (et il rencontrera plutôt des figures que de véritables personnes), il découvrira la réalité d’Arkhalià, monde de passage. Cette quête donne au livre sa dimension d’intrigue, et on est impatient d’en pénétrer les mystères. En même temps, l’intrigue n’est pas si nécessaire : on sent très vite que pour l’auteur inventer un monde imaginaire est surtout la seule façon intelligente de parler de celui que nous partageons. Fuyant la tentation de l’exhaustivité, Pierre de La Coste nous fait partager son intime conviction : le monde est harmonieux, tout est lié ; et son corollaire : sauf à recréer le monde, cette unité perceptible, intelligible, est indicible.

C’est dans cette sensation exacte et aigue d’un monde dont il perçoit les intimes connexions en ayant le sentiment de ne jamais pouvoir en apprécier toute la largeur et la profondeur qu’il faut chercher la matière et la manière d’Arkhalià, parabole sur un sens évident qu’on ne pourra jamais dire par les seuls mots car il exige d’être vécu, et vécu au fil du temps. C’est à la fin qu’on comprendra, c’est dans une autre langue que nous pourrons dire en un seul mot ce que nous avons vécu, ce que cela signifiait, notre adhésion à ce plan enfin compris.

« peut-être un goût du concret et des choses simples »

En attendant, le narrateur Genévrius nous promène dans une Cité semblable à celles qu’on croise chez Gracq, Borgès, Michel Henry et Chesterton, ville qui symbolise l’État, la communauté des hommes, mais qui est aussi, dans la description  qu’on nous en donne, un résumé de lieux réels, la quintessence de ce que la sensibilité de l’auteur a rassemblé, prétexte à parler art et science, philosophie et religion, temps et histoire.

Un humour discret irrigue tout le texte, humour qui souligne l’impossibilité d’être exhaustif : certes, faire percevoir le lien essentiel entre toutes choses, du sable des plages jusqu’aux concepts théologiques, nécessiterait une description minutieuse de l’univers complet ; outre la difficulté matérielle, deux obstacles se dressent : le caractère fastidieux des listes, l’impossibilité de décrire exactement un monde fluctuant. P. de La Coste se sert de la narration pour exposer et résoudre ces difficultés (et c’est un des mérites du livre d’être ainsi perpétuellement réflexif) : il dresse certaines listes – soulignant toutes celles qu’il ne dressera pas –, pour le pur plaisir de l’énumération, inventant avec allégresse et poésie des saints, des métiers, des mots ; il met en scène un univers où les encyclopédies sont fausses (les statistiques obéissent à des règles esthétiques), une ville agencée comme un théâtre aux décors mobiles, une société où chaque être a son double (voire ses doubles). Et pour appuyer la démonstration, cet univers de reflets changeants et modulations sans fin est privé de miroir (« Rien n’y est vraiment faux. Tout le vrai n’y est pas. »). Du coup, dresser les miroirs de la comparaison pour gloser le texte paraît un peu vain. Comme les géographies imaginaires sont presque un genre en soi, chaque comparaison s’intègre d’emblée dans le système de référence de l’auteur et l’éclaire peu.

« Ainsi va la vie à Arkhalià. »

Une fois repéré le système qui insiste sur le caractère fluctuant d’Arkhalià (1), le vrai débat est le problème de la liberté. C’est lui qui anime tout le livre : liberté du narrateur qui invente la ville en même temps qu’il la retranscrit, liberté de l’auteur qui en fait traduit sa vision intérieure d’un univers réel qui s’impose à lui à travers un chemin personnel qui n’est pas celui des autres, liberté d’un monde contemporain qui refuse l’unité chrétienne du monde au profit de libertés toujours plus opprimantes. Toutes les discussions (et situations) du narrateur balancent entre la vie et la mort, l’adéquation ou le rejet, Dieu et le politique, le temps, l’histoire… Le caractère fluctuant d’Arkhalià manifeste l’instabilité du sens, donc de la liberté, peut-être du Bien ; notre instabilité à statuer sûrement de ce qu’est le monde et du sens que peut y recouvrir notre action. Un mot existe, qui n’est prononcé qu’une fois, me semble-t-il : “grâce”. Il ne résout rien. Ce débat sur la liberté, que l’auteur ne conclut pas, est un leitmotiv obsédant, approché par mille formes : apophtegmes, paraboles politiques, discussions sérieuses… Saint Augustin sert de balise, pas de phare.

C’est que tout le livre repose sur une nostalgie, celle d’un temps historique où cette unité du monde était peut-être mieux perçue, en tout cas perceptible. Une nostalgie faite de mille détails contre la technicité contemporaine, la mode, la nourriture, nostalgie qui renvoie invinciblement au fait qu’un monde a disparu : Arkhalià, reflet d’un monde réel lui-même reflétant dans ses vestiges un autrefois presque mythique.

Chaque chapitre se clôt ainsi par la formule « Ainsi va la vie à Arkhalià. » (parfois modulée en “ainsi va la typographie”, le jazz…). C’est une invocation juste, poignante terrible et amoureuse à la vie ; elle s’écoule, c’est bien tout ce que nous en retenons. Comment ne pas regretter l’avenir que nous promettent nos rêves, notre politique, notre religion ?

(1) Et on peut admirer les infinies variations qu’en tire l’auteur, y compris dans l’organisation même du livre où certains détails viennent “trop tôt”, où l’ellipse renvoie à des pages virtuelles, où l’absence de folio suggère un livre innombrable – qu’un site internet, www.arkhalia.org, permet même au lecteur de réaliser.

Publié dans Valeurs Actuelles du 29 juin par C.M. Genévrius mène l’enquête dans une intrigante contrée du nom d’Arkhalià. Immergé dans cette cité mi-médiévale, mi-orientale, le journaliste découvre un peuple perpétuellement souriant, d’une bonté et d’une générosité sans bornes. À mesure que les jours passent, la beauté de la ville, ses fastes, sa culture et la gentillesse de ses habitants l’envoûtent. Il en oublie son passé, son métier, son pays, et jusqu’aux raisons de sa présence. La cité se fait mouvante, présentant un nouveau visage à chacune de ses sorties. Impossible de s’y perdre, impossible de s’y retrouver. Impossible de s’y regarder aussi, car les miroirs ont disparu. Et ces doubles qui hantent la ville, clones des notables d’Arkhalià ; et ces lugubres hommes en noir qui font perdre aux habitants leurs sourires légendaires : peu à peu, l’utopie tranquille se transforme en purgatoire, tandis que les rêves de Genévrius s’ensanglantent… Le lecteur plonge avec délice dans cet ouvrage interactif (il peut écrire sa propre chute sur le site www.arkhalia.org), remarquablement bien construit. Même si Pierre de La Coste se fait un brin trop ambitieux, on a plaisir à se perdre dans les dédales arkhâliens, décrits avec talent et poésie.

Voici la présentation d'Arkhalià, par Marie Drucker, (sujet préparé par Fabienne Blévis) sur Soir 3:

ArkhaliàSoir3

Ne manquez pas! Mardi 2 octobre à 20h30 Ted Nelson, l’inventeur de l’hypertexte, fête ses 70 ans au Cube.

Le philosophe et chercheur américain Ted Nelson est le créateur du mot et du concept d’hypertexte, cette fonction aujourd’hui si utilisée sur le web et tout document électronique, qui permet de passer d’une page à une autre. En effet, dés les années 70, bien longtemps donc avant la naissance du réseau Internet, Ted Nelson, réfléchissant sur la pensée “non-linéaire”, conçut la notion de lien permettant de circuler dans la gigantesque bibliothèque Alexandrie de tous les savoirs humains, projet qu’il baptisa du nom de Xanadu.

Au cours d’une réunion amicale et studieuse, Ted Nelson présentera ses derniers projets. Des universitaires Français, spécialistes de l’hypertexte, lui rendront hommage et rappelleront l’impact fondamental qu’a eu cette pensée critique et créatrice sur notre monde technologique, même si l’évolution actuelle de l’Internet est loin de correspondre aux intuitions originelles de Ted Nelson.

Ted Nelson, auteur de nombreux livres, peu traduits en français, après avoir longtemps enseigné et travaillé aux Etats Unis puis au Japon, est aujourd’hui professeur associé à l’Internet Institute d’Oxford.

Avec Alain Giffard, spécialiste des technologies de l’écrit et auteur de “Petites introductions à l’hypertexte” Soirée animée par Pierre de la Coste, écrivain hypertexte (www.arkhalia.org).

Pour en savoir plus:

Le projet Xanadu 

"Et Ted Nelson créa l'hyper-texte" par Pierre de La Coste

Par Sahkti sur Zazieweb

Quel coup de foudre pour cet ouvrage! Et ce projet... ambitieux et original. Vraiment je suis sous le charme de ce livre sans pagination.
Pierre de La Coste nous entraîne dans le sillage de Arkhalià, une ville qui pourrait être imaginaire, allez savoir. Elle est peut-être tout aussi bien réelle, le narrateur semble lui-même en douter, ce Genevrius qui mène une enquête dans cette cité mystérieuse où le temps n'a pas de prise, où tous les gens sont heureux, où la vie est belle... Paradis de façade? Exploration d'un univers parallèle?
Afin de mener à bien son projet, Genevrius explore tout en compagnie des plus grands érudits et des notables de la ville. Il a accès à la prodigieuse bibliothèque d'Arkhalià, un endroit qui fait rêver.
Une progression peuplée de vilains rêves, que l'homme met d'abord sur le compte du café si particulier qu'on sert dans cette ville magique. Mais si il s'agissait d'autre chose? Et si des messages devaient lui parvenir par ce biais? Il s'interroge de plus en plus, sur tout, sur lui, sur la ville, sur le monde, sur l'invisible.
Un livre fantastique qui se clôture par une fin ouverte que chaque lecteur est invité à réécrire à sa sauce sur le site dédié à l'ouvrage.

Assez rapidement, le lecteur se retrouve plongé dans un univers proche de l'utopie, tant sur le plan social que politique. Cette ville aux visages multiples, modifiant son apparence en fonction du regard posé sur elle, semble mettre les compteurs du temps à zéro. Les livres répertoriés à la bibliothèque ne sont pas tous disponibles parce que pas encore écrits, les peintures de fresques majestueuses ne sont pas encore sèches, les bas-reliefs antiques pas terminés... il se dégage de tout cela une torpeur naviguant entre folie et hébétude.
L'auteur ouvre la voie vers une intéressante réflexion non seulemnt sur le pouvoir mais aussi sur notre croyance en lui et notre volonté de vouloir à tout prix voir les choses d'une certaine manière. Les nombreux réflexions théologiques et philosophiques qui émaillent le récit lui apportent beaucoup et ajoutent une dimension supplémentaire à la perception que l'on peut avoir de toute cette histoire.
Ce n'est pas fréquent que je sois emballée à ce point par un récit, mais ici, c'est le coup de coeur total.

L’instant où bascula sa vie, Jack-Henry Coeurdenouille, agent littéraire très en vue, descendait lentement dans un magnifique Coux et Rombaluzier tout de bois verni, de cuir rouge et de fer forgé, qui sentait bon l’encaustique et le vieux mégot. Il admirait sans se lasser le ballet mécanique et feutré des ascenseurs de toutes tailles, de toutes formes et de tous âges. Disposés en cercles à l’intérieur de la gigantesque tour de verre, ils desservaient les étages, les couloirs, les entreprises, les bureaux. Les passagers des ascenseurs, agenda-téléphone en main, envoyaient ou recevaient des milliers de messages, dont la quasi-totalité concernait les renvois d’ascenseurs qu’ils s’échangeaient inlassablement entre eux. Tout ce va et vient, cette alternance de mouvements verticaux, ascendants et descendants ; ces flots de passagers distribués équitablement sur un plan horizontal, tout cela obéissait à une économie bien réglée, une harmonie secrète et rassurante. Les plans et les lignes structuraient le décor comme dans un paysage de Bernard Buffet. Ce bal permanent était toute la vie de Coeurdenouille. Il en était un élément, un rouage. L’un des danseurs exécutant cette chorégraphie.

Mais ce jour là, lorsque l’écran s’alluma pour lui annoncer un nouveau renvoi d’ascenseur, le cœur de Jack-Henry fit un bond. « Viens me voir, ma poule », indiquait le texte, dans ce style inimitable des grands de ce monde-là, aussi éloigné que possible des relations réelles entre les êtres. Car Coeurdenouille ne connaissait pas personnellement sa correspondante et ne l’avait jamais rencontrée. Certes, il lui avait rendu un grand service, quelques temps auparavant. Mais, d’elle, recevoir  un renvoi d’ascenseur ! Il n’en espérait pas tant Le message émanait de Madame Ludmilla Galipote en personne, directrice littéraire des Editions Unifiées Universelles.

L’esprit pratique de Jack-Henry se mit aussitôt en branle. Il fallait bien entendu saisir l’occasion au vol et se rendre sans tarder à l’invitation. Mais le hasard des ascenseurs rendait le trajet périlleux. Croyant sa journée terminée, il s’était offert une descente dans l’un de ces merveilleux ascenseurs grinçant et hors d’âge qu’il affectionnait particulièrement ; celui-ci devait le mener sans hâte à l’étage des bars, cafés et restaurants littéraires. Or le RDA de Galipote concernait évidemment un trajet entre son bureau de l’étage des agents littéraires et l’étage directorial. Son propre pass magnétique et le système informatique des ascenseurs ne l’autoriseraient donc pas à emprunter les ascenseurs souhaités. Comment se tirer de ce mauvais pas ? La malchance voulait aussi qu’il fut pauvre en renvois d’ascenseurs, en cette période des Prix, et largement débiteur auprès de la plupart de ses connaissances. A qui demander un service dans ce monde impitoyable ? Générosité, désintéressement : ces mots ne s’appliquaient guère qu’à une seule personne dans le carnet d’adresse de Coeurdenouille.

La belle Electre Koua, consultante de presse free-lance, gardait de son Afrique natale un naturel rafraîchissant, trop rare, voire inexistant, dans ce monde artificiel. Jamais avare de renvois d’ascenseurs, qu’elle obtenait parfois en offrant son corps d’ébène à quelques éditeurs et journalistes libidineux, elle ne refusait jamais de rendre service, si on savait la faire rire. Jack-Henry saisit son téléphone :

-        Madame Koua ? fit-il en déformant sa voix, jusqu’à en faire une sorte de gazouillis ridicule.

Un grand éclat de rire, perlé, interminable, lui répondit. JHC pensa aux magnifiques grandes dents blanches d’Electre.

-        Madame Koua, madame Koua, ici Galipote, pépia-t-il.

-        Jack-Henry, je t’ai reconnu...

-        Madame Koua, j’ai un grand service à vous demander, reprit-il, sévèrement.

Ce vouvoiement et ce ton factices devaient suggérer l’intimité et la familiarité de leur relation. Toujours exprimer le contraire des sentiments réels.

-        Je t’écoute, mon chéri.

-        Voilà. Je viens d’envoyer à ce petit Coeurdenouille une invitation à venir me voir, et cet imbécile est bloqué dans une antiquité sans pouvoir passer chez moi.

Cette fois, une admiration sans borne s’empara de la voix de la belle Electre.

-        Tu as vraiment reçu un RDA de Galipote ?

-        Oui, et je suis bloqué comme une andouille dans une vieille guimbarde. Tu peux me dépanner ? Je dois évidemment passer par mon bureau, chercher un manuscrit quelconque.

-        Je te fais cela tout de suite.

Lorsqu’elle le voulait, Electre Koua savait être très efficace. Quelques secondes plus tard, un message indiquait le chemin à suivre et ouvrait les portes sur tout l’itinéraire. Rapidement, Coeurdenouille se retrouva dans son bureau. Son assistante, Dépitée Monsoir, une fille longue et triste comme un jour sans pain, qui avait jadis caressé des rêves de succès littéraires, se préparait à partir. Elle tenait déjà en laisse son chien Goudron, un petit tas de poils et de férocité, d’un noir sale, qui geignait sans cesse.

-        Dépitée, nous avons une affaire urgente. J’ai besoin de Goudron et de vous.

-        Bien, Jack-Henry, comme vous voudrez. De quoi s’agit-il ?

-        Sans doute une conséquence de l’affaire du « Dernier Tabou » et de mon travail auprès de Galipote. Elle vient de me renvoyer l’ascenseur.

L’affaire du « Dernier Tabou » avait défrayé la chronique littéraire, quelques mois auparavant. Il s’agissait d’un projet éditorial lancé par Galipote et destiné à être un succès retentissant. Le livre, signée d’une certaine Evina Sanglot, psychiatre et néanmoins amies des animaux, s’employait à combattre l’ultime interdit des sociétés  judéo-chrétiennes : le tabou de la zoophilie. Evina Sanglot décrivait donc par le menu ses relations intimes avec ses trois chiens, ses deux chats et son raton-laveur. Elle dénonçait ce « dernier obstacle à la liberté sexuelle », dans un ouvrage que l’on pourrait aisément présenter comme « le combat courageux d’une femme contre le silence ».

L’opération semblait bien partie, le livre était sous presse, et des extraits circulaient sur internet, lorsque Coeurdenouille sonna l’alerte. Le puissant lobby de protection des animaux  annonçait son intention de porter plainte et de faire saisir l’ouvrage, pour « non-consentement du raton-laveur ». Consultés, les avocats de Galipote confirmèrent ses craintes. Le livre risquait de rapporter gros, mais de coûter plus gros encore. Coeurdenouille avait détecté la faille, il apporta, magistralement, la solution : il suffisait de remplacer les animaux par les enfants de l’auteure, après leur majorité sexuelle, d’ailleurs abaissée depuis peu à 13 ans. Le document, toujours présenté comme un témoignage « sur le vif », et toujours aussi « courageux » fut entièrement réécrit en une nuit et publié. Ce fut un triomphe sans précédent.

-        Tout est prêt, Jack-Henry.

Dépitée Monsoir avait disposé en éventail sur le sol du vaste bureau une série de photos, une pile de Curriculum Vitae, ainsi qu’une dizaines de manuscrits de romans. L’agent littéraire s’assit dans un fauteuil et son assistante libéra Goudron. Non sans geindre atrocement, celui-ci s’approcha des photos, les flaira, puis sans hésiter saisit l’une d’elles entre ses dent et l’apporta à Coeurdenouille. Encouragé par la récompense d’un sucre, il répéta l’opération pour les biographies et les manuscrits.

Comme d’habitude, le choix de Goudron était remarquable, sans appel. La vie choisie était celle de Kevin de La Mouchardière, héritier d’une vieille famille française, transsexuel et prostitué, pilier de boite de nuit et atteint d’un cancer en phase terminale. Son visage serait celui d’un garçon très jeune, au teint pâle, à la chevelure blonde en forme de chou fleur, au regard venimeux. Quant au manuscrit, il faisait bien ses huit-cent pages. JHC arracha la page de garde, écrivit à la main sur la seconde page le nom de Kevin. Il fallait un titre. L’incident de l’après-midi lui revint à la mémoire. Il griffonna un mot à la hâte.

L’ascenseur directorial l’attendait déjà.  Jack-Henry, manuscrit, CV et photo sous le bras, savoura le plaisir du trajet, bien différent de celui que lui offrait les antiques Coux et Rombaluzier. Silencieux, rapide, confortable, doté des derniers équipements informatiques et biométriques, il pouvait stocker jusqu’à deux cent RDA en mémoire... Il permit aussi à l’agent littéraire de jeter un regard plongeant sur le nouveau et controversé projet d’ascenseur central. La tour de verre était traversée en son centre par une sorte de cour intérieure. Ce trou de lumière permettait à chacun de voir et d’être vu. On distinguait très bien la structure des « zones » regroupant plusieurs dizaines d’étages. Il y avait la zone des éditeurs, celle des médias, celle des agents, celle des cafés et restaurants littéraires, celle des salons de coiffure... Les ascenseurs étaient disposés en cercle successifs autour de cette cour, à commencer par les plus anciens, qui ne desservaient d’ailleurs pas tous les étages. Or, le futur ascenseur central ultra-moderne prenait audacieusement le contre pied de cette tradition architecturale des cercles concentriques, puisqu’il devait occuper le centre exact du puit de lumière et desservir tous les étages, du premier au dernier.

On l’avait baptisé le BHL. Un choix des plus judicieux. Il honorait la mémoire du grand philosophe qui fut le premier à comprendre les lois de l’édition moderne ; le premier à avoir systématisé le renvoi d’ascenseur en prouvant par l’exemple que la gestion d’un pouvoir intellectuel ou littéraire est préférable à toute intelligence et toute littérature. Mais seul le nom du projet faisait l’unanimité. Pour le reste, il avait déclenché une véritable bataille d’Hernani. Ses adversaires lui reprochaient vertement d’assombrir la cour, de rompre avec la tradition et de heurter le regard, à côté du premier cercle des ascenseurs, charmant vestige d’un passé glorieux. Ses partisans louaient son côté fonctionnel, son excellent impact présumé sur la fluidité des RDA. Ils parlaient aussi du mariage nécessaire de la tradition et du Progrès. Jack-Henry Coeurdenouille se rangeait sans hésitation parmi ces derniers.

-        Entre, ma poupée et assieds-toi, mugit quelque chose d’informe, affalé derrière un bureau monumental et vide.

Très intimidé, JHC s’avança dans le bureau de Galipote. Il s’assis, tâchant de faire bonne figure. Il le savait, dans ce corps dévasté par l’alcool et la trop bonne chère, ainsi que diverses maladies, derrière cette voix fluette et désagréable, se cachait une intelligence hors du commun. Galipote ne savait ni lire, ni écrire, mais elle savait compter mieux que quiconque. Une grosse main aux doigts boudinés prit le dossier préparé par Jack-Henry.

-        Tu sais, poupoule, j’ai eu une dette envers toi.

Jack-Henry voulut protester.

-        Tais, toi, idiote. Tu sais ce que m’a rapporté le « Tabou » ? Non, eh bien ça vaut mieux. Je publierai ce que tu veux. Pas mal la photo. Kevin de La Mouchardière, c’est class. Un trans, parfait. Gros bouquin, gros boulot. Le titre ? « La panne ». Un peu négatif. Espérons qu’il ne nous portera pas malheur. Allez, je prend. Ca sort dans trois mois. Prix Conghourt, ou Renardeau, au pire.

L’entretien touchait pratiquement à sa fin. Il n’ avait plus droit qu’à quelques minutes. Que dire d’autre sinon se confondre en banals remerciements ? Mais soudain, Jack-Henry eut une intuition :

-        Madame...nous pourrions le lancer au baptême du BHL...

JHC crût que Galipote allait se sentir mal. Elle se renversa en arrière dans son fauteuil et hurla :

-        Ca alors, ma poule, c’est du génie ! Allez, file, j’achète !

Avec à son bord Galipote, Jack-Henry et Kevin, en invité d’honneur, le BHL descendait majestueusement dans l’espace intérieur de la tour de verre, sous des tonnerres d’applaudissements. Coeurdenouille comprit à quel point il avait eu raison de soutenir ce projet. Le BHL était splendide. Il ressemblait à un immense pistil transparent au milieu d’une corolle d’ascenseurs dont le cercle des Coux et Rombaluziers formaient la base étroite. La fête se déroulait au degré zéro du BHL, un lieu destiné à devenir culte.

Tandis que le champagne commençait à couler et que les invités engloutissaient les petits fours, le BHL entamait sa carrière régulière en emportant ses premiers passager privilégiés. Jack-Henry aperçut la belle Electre Koua, hilare, entourée de nombreux admirateurs, prêts à lui envoyer l’ascenseur. Dépitée Monsoir gavait Goudron de petits pains au caviar. Plus loin, Eugène de Teamonthé, le directeur du site littéraire pilate.com faisait circuler la nouvelle : une fois encore le Conghourt ne devait pas échapper à Galipote et Coeurdenouille, pour leur roman « La Panne ».

Galipote, appuyée sur Kévin, le héros du jour, l’air timide, presque apeuré, s’approcha du micro et leva son verre :

-        Kevin, ma petite poupoulette, ton livre formidable et courageux paraît le jour où s’élance le BHL. Mais sais-tu qui était BHL ? Bien sûr, tu es trop jeune pour l’avoir connu. Mais moi qui vous parle, je peux vous dire, mes chéris, c’était le plus grand...

Soudain, des cris aigus figèrent le sang dans les veines et le champagne dans les coupes. Un individu, sombre, l’air décidé et de sexe masculin,  avait pris place dans la cabine de l’ascenseur géant. Il en chassait les occupants sous la menace d’une hache.

Coeurdenouille reconnut sans hésitation Gaétan Mornemare, le véritable auteur du roman. Il avait tenté de le désintéresser de l’affaire avec un gros chèque. En vain. Mornemare croyait à l’écriture, au style personnel, au respect du texte et au mur de cristal qui sépare l’écrivain, le poète, de la vie ordinaire de ses lecteurs. 

Mornemare, enfermé dans une conception aussi étroite et passéiste de la propriété littéraire, ne pouvait que sombrer dans la folie. Il en donnait maintenant la preuve et le spectacle déplorable. Visiblement, le malheureux avait l’intention de mettre fin à ses jours. Il s’était mis à frapper la paroi de verre à grand coup de son outil. L’ascenseur, clignotant de tous ses feux comme un avion en difficulté, s’était immobilisé à mi-étage. La foule des amis de la littérature, admirait, fascinée, cette intrusion de la vie réelle dans le roman. L’écrivain réussit à pratiquer une brèche d’une largeur suffisante et se jeta dans le vide.

A ce moment, l’ascenseur géant, pour une raison inconnue mais technique, reprit sa descente. Le corps du forcené littéraire, retenu par le revers de son pantalon blanc, dut passer, bon gré mal gré, entre les deux parois transparente, l’une fixe, l’autre mobile, séparées de quelques centimètres seulement. Les muscles d’acier du monstre mécanique poursuivirent leur effort et l’auteur, malchanceux jusqu’au bout,  s’étala sur plusieurs mètres carrés, comme les entrailles d’une grenouille entre deux plaquettes de verre, sous le microscope d’un étudiant en biologie. Tandis que s’évanouissaient les blondes attachées de presse, comme tombent les roses d’un bouquet, le sang ruissela, des gerbes d’étincelles enveloppèrent les câbles électriques.  On distinguait les grandes taches bleues, rouges et vertes des différents viscères et le cerveau, coupé en deux, présentait nettement les circonvolutions d’un cerveau égaré de poète. Le spectacle, outre qu’il offrait un véritable intérêt scientifique, n’était pas sans une certaine beauté.

Le BHL s’immobilisa enfin dans un long tressaillement, avec un bruit affreux. Tous les autres ascenseurs avec lui. Sa défaillance avait fait disjoncter le système. Mais le drame ne s’arrêta pas là. Les renvois d’ascenseurs programmés dans les mémoires des cabines, annulés, refluèrent en masse vers les agendas-téléphones, qu’ils encombrèrent jusqu’à les faire disjoncter à leur tour.

Une sirène se déclencha, plus aiguë encore que les cris des écrivaines. Les techniciens du Service central, reconnaissables à leur combinaison jaune, firent irruption et bousculèrent sans ménagement les invités. Un vent de panique soufflait sur la réception. JHC, apparemment maître de lui, tentait de désengorger son agenda-téléphone. Mais ses gestes nerveux le trahissaient. Galipote lui jeta un long regard ambigu, où l’envie le mêlait au soupçon. L’agent littéraire risquait gros, il le savait. Certes, le suicide d’un écrivain est-il toujours une bonne chose, dans l’Edition ; mais lui pardonnerait-on jamais, au grand jamais, la panne générale - fut-elle momentanée - , des ascenseurs ?

Arkhalià, le livre sans page, n'a pas une chute mais plusieurs. Pour les lecteurs du livre, publié aux éditions Lampsaque, il est maintenant possible d'ajouter une chute à l'ouvrage en la publiant sur le blog sous forme de commentaire à cette note. Continuez Arkhalià sur le net!

Thierry de Vulpillières, Pierre de La Coste et Florent Aziosmanoff, le 26 septembre dernier, au Cube-Art3000 d'Issy les Moulineaux pour la sortie d'Arkhalià.

Entretien de Pierre de La Coste avec Christian Lavigne au salon du livre 2008.

Voir la video

Pierre de La Coste, Salon du Livre 2008
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Merci à Blaise Rosnay et à Yasmine, du Club des poètes, pour cette très belle mise en images d'Arkhalià. Attention, il faut parfois savoir cliquer pour avancer!

Vous pouvez retrouver l'équipe du Club des poètes sur poesie.fr ou dans le monde "réel" au 30 rue de Bourgogne, à Paris 7éme.